Diario Poético II
Onde erramos, minha mãe, pergunto
E ela sorri. Tenha calma, meu filho
que tudo vai dar certo.
Sim, todos somos feitos de frases feitas
desenhadas pelos que chegaram antes
Lapidamos os defeitos
como quem limpa o disco
com um pano sujo
arranhando o melhor trecho
Belo, portanto, até que pereça.