quinta-feira, 25 de setembro de 2014

Ritual

Propus um rio.

E ele surgiu sem nome,

Diferente dos outros rios que sonhei, que vivi.

 
Nunca soube tocá-lo

Mover-me em sua intenção

Criar margens para tê-lo em meu sangue.


Um aceno.

Eis o que me restou

Após desenhar o fluxo

As margens que imaginei.

E ele seguiu: quieto, irrevogável

manso

(até na destruição).

 
É meu segredo mais antigo.

 
E sempre volto

Para ver suas marcas nas paredes

Do tempo que permaneceu

E seguiu, livre, arrancando as fronteiras.