Um poema, um mundo

Para Arsênio Meira Vasconcellos Jr.

Dê-lhe um poema:

Ali nascerá um mundo.

Dê-lhe um poeta

E todas as lástimas

Serão sinais de Deus.

(O homem que lê poesia

Como quem devora ar puro).

Por um amigo

Dá as mãos, os sapatos,

Os cabelos.

Diga “preciso de um irmão”

E ele removerá o entulho

De qualquer espera.

Arsênio.

O menino que brincava de viver

Na Praça da Bandeira.

De pé, com a fidelidade aparada, polida.

Pronto para qualquer combate:

Sem armas, escudos, sem remédios. 

Memória do corpo

Muitas quedas

Nada deixaram.

Não importa a altura, o impacto.

O corpo desdobra-se, renasce

Refaz tecidos e ossos.

Arranhões deixaram rastros, sangue, lágrimas.

A pele, mais que revela: oculta.

Dois dentes quebrados

Não me desfizeram o sorriso.

Mas certos silêncios nunca mais voltaram.

(Recife, 2014)

Ritual

Propus um rio.

E ele surgiu sem nome,

Diferente dos outros rios que sonhei, que vivi.

 

Nunca soube tocá-lo

Mover-me em sua intenção

Criar margens para tê-lo em meu sangue.

Um aceno.

Eis o que me restou

Após desenhar o fluxo

As margens que imaginei.

E ele seguiu: quieto, irrevogável

manso

(até na destruição).

 

É meu segredo mais antigo.

 

E sempre volto

Para ver suas marcas nas paredes

Do tempo que permaneceu

E seguiu, livre, arrancando as fronteiras.

Escritura

Escrevo a palavra Ódio

e meu coração reclama.

Reclama em vão

o coração

pleno de palavras cegas

de respostas mortas.

O coração tolo

que mal bate

trancafiado e duro

por dentro.

Escrevo a palavra Ódio

e meu coração declama.

Declama em vão

meu coração

coberto de súplicas

de feridas abertas.

Meu coração tosco

que escreve ódio

mas cede.

E náufrago,

sussurra amor.

(Poema do livro "O Aquário Desenterrado"). 

Rio de Janeiro, Editora Confraria do Vento, 2013.

Sobras

Todos os dias te dou um nome

Uma pedra, um pão

E vendo o que nunca plantei.

Te dou, portanto,

Sobras.

Teu nome já tinhas.

As pedras que carregas por dentro

O pão que te escolheu

Tudo era teu

(nada tem o rastro do meu sangue).

Minha entrega tardia

Lembra o consolo

A uma criança que não erra.

Mas sabe que o mundo dói.

A busca da memória

Saio à procura de memórias, palavras,

Murmúrios.

Encontro apenas escadas, corredores,

Maçanetas geladas

De lugares que nunca vi.

De nada adianta

Esta busca frenética:

Tudo está no subsolo.

O esquecimento passa, arando.

O esquecimento anda com uma sacola

Cheia de outras sementes

(é aleatório em seus costumes. Ama e esquece. Ama e malquer. Não ama e diz Amor).

Melhor não buscar, Samarone.

Aquieta-te.

Amordaça teu desejo de alcançar

O que já nem sombra é.

Nunca foi.

Deixa a memória adormeça.

Que se proteja

Como as vítimas do frio

Apenas se tocando

Em gestos impulsivos

Em silêncio.

Apenas se tocando

Se aquecendo.

Apenas morrendo. 

Anotações

Anoto a vida.

Não sei se é poesia, o que faço

Se é o puro mormaço

Dar ruas do Recife

Das ruas do passado.

 

Anoto o que dizem

O que me cala

Anoto o dízimo do dia

O olhar opaco

De quem vai porque vai

De quem não tem porque ir.

 

Anoto essa mão estendida

À espera de tudo

Essa boca que se desespera

E lambe o escuro.

Anoto minhas roupas penduradas

Num varal de 1976

(era noite clara e podia vê-lo

pelo barulho do vento).

Anoto a vida.

Não sei se é poesia, o que faço

Se é puro cansaço.

 

Anoto o que me escondem

O que sequer nasceu

Mas tem sobrenome.

Anoto o que disseram ser meu.

Um dia

Deixarei um silêncio

Sem ponto final.

Um silêncio meu

O último

E a busca da poesia

Terá terminado.